Авторская песня … Монологи о АП … Аркадий Аршинов … Поэтические мысли

    *    *    *

Выход.

Так и вышел к развилке,
Так и стал, как дурак:
Влево - путь к лесопилке,
Вправо - темный овраг, 
Прямо - черт его знает,
А назад - не моги!
Просидел допоздна я,
Отложив сапоги.

И когда уж случился 
Свет Луны меж дерев,
Я внезапно решился
И отправился вверх!

    *    *    *

И реки встали,
И города заснули.
А утром встали - 
Все в снегу улицы.
И идти можно,
Только оставляя следы.
Господи-боже,
Метаморфозы воды!
         -
Тем зима и страшна - 
Гадай как по ладони: 
Дескать, ищешь рожна,
Так - в сугробе утонешь!
Приморозишь ногу,
Оплетая клен...
В чем, не слава Богу,
Был Есенин силен.
         -
Что зима не то как
О весне сны всерьез?!
Как в мороз жестокий
Сталь трещит берез!
Как несутся дети
С санками наперевес!..
Игры помнишь эти,
Не-седой балбес?!
         -
По глухой равнине,
Сквозь больной туман,
Мчится на дрезине
Террорист Иван.
Зимние дороги
Тяжелы вдвойне - 
Он устал немного
На своей войне.
         -
Он устал до рвоты,
Потому что ты
Ходишь идиотом
Мимо Красоты.
- След свой оставляешь
На таком снегу?!
Я с тобой, товарищ,
Больше не могу-у-у!..
         -
Бред. Полубратанье.
Желтые дома.
Где мое свиданье
С полнотой ума?!
Мне летят в окошко
Снежные цветы.
Подожди немножко,
Отдохнешь и ты.

    *    *    *

Терроризм.

Когда и точно и настойчиво
На стенке не спешат часы.
Когда минут слепое войско
Идет на гибель без красы.
Когда уверенность в конечности
Конечности чуть холодит. 
Все человечество для Вечности -
Уже почти что динамит. 

    *    *    *

О чем-то умолкает ветер
И чем-то не искрится снег,
И свечи не меняют вечер.
Как то, что должно человек.
Тогда, в потемках не пугающих,
Для звезд - младенчески красив - 
Смотрю на Космос не-мигающе,
Так, словно сам его воздвиг.

    *    *    *

Однако же, крепчает в холода
Тот стержень, на который мы надеты,
Хоть - и трещит морозно... И зима,
Как друза хрусталя, пугает весом.

Мне кажется, когда под тридцать пять
По Цельсию - ценнее нам общенье.
Хотя понятно - не придут к тебе
В мороз такой ни друг и ни подруга.      

    *    *    *

Рулетка жизни.

Рулетка жизни развернулась всласть,
Довольно точно отмечая время,
Хотя - китайская...
                   Слепая пасть
Дракона осветила наше племя
Утробным пламенем.
                   Нам тридцать три.
Отчетливое, в общем, поколенье!
И в смысле, чтоб погреться изнутри.
И в смысле продолженья рода треньем,
И в том, что-где украсть, кого убить,
Слетать  к звезде - вернуться в лучшем виде!
И, кажется, забывшее любить,
Но научившегося ненавидеть. 

    *    *    *

Пришел один. Сначала пел о жизни
Понятным всей Природе языком.
Позднее был приучен лгать словами.
               
Неважно как, но - жил своим мирком.
Искал звезду у всех над головами.
Нашел. Тянулся. И - упал ничком.

Бежал как пес, любимые, за вами.
Был бит. Летал по склону кувырком.
Оброс противотанковыми рвами.

Не помогло. Жизнь-штурмовик нырком
Мелькнула - лес качнулся деревами
И я упал, жалея ни о ком.

Остался жив. 
И, если лгать словами -
Понятным всем живущим языком -

Я стал цветком, а, может, деревами,
Что зеленеют над оплывшим рвом,
Но шелестят, любимые, над вами.

    *    *    *

...если нет в поле ветра - 
это что за поле?!
если нет в небе птицы - 
это что за небо?!
если нет в сердце любви -
все равно бьется сердце.

    *    *    *

Мне хочется чтоб пуст был край,
Где б я, своей краюхой гордый,
Жил счастлив, так - хоть умирай!
Чтоб лес стоял прямой и твердый.
Чтоб в поле, рьяном и пустом,
Мой голос ветер тихий путал.
Чтобы не связана мостом,
Река  за поворотом крутым,
На перекате валуны
Толкла легко и полноводно!..
Мечты. Мечтам моим - увы.
Как людно мне и не-свободно.

    *    *    *

В потемках, в дурошлепстве дней,
Под мутной лампочкой надежды,
Нет-нет, а и взгрустну о Ней,
Срывая ветхие одежды
С не-аполлоновых статей...
Но ветер, в форточку врываясь,
Пыл остужает без затей.
            -
Пою ли другим, надрываясь,
Не голосом, ну так - душой,
Лицом ли бледным на подушке
Лежу - кипит во мне большой,
Красивый         мир!
            -
Давно игрушки
Сих буден сирых мне претят:
Суть - деньги или...снова деньги.
А черти в омуте мутят,
сплетая мульки или феньки...
            -
Мой праздный город, город - хлев!
Ты - как гротескная гантеля
Лежишь меж рек, людей презрев.

Мне жить еще одну неделю,
Домов твоих минуя строй,
Жильцов твоих не наблюдая.
Один - как прошлого герой!
            -
Когда девица молодая, 
Собой умна и хороша,
Мечтает томно о девичьем,
Мне кажется, ее душа
Не на людском поет - на птичьем!
            -
Все это бред полночных дум,
Когда в застенной непогоде
Все голоса ревут в бреду
Глухую песнь седой Природе.
Все это потная душа,
Уж догорая в трезвом теле,
Кричит о том как хороша
Была она на самом деле.

    *    *    *

Две половинки жизни небольшой,
Две маленьких равновеликих кривды -
Конфликт промежду телом и душой!
Так грани две у заточенной бритвы
Все спорят кто острее взрежет гор...

И только третий, точен и упорен,
Готовит глупый бритвенный прибор
К уборке щетины на неопрятном поле.

    *    *    *

И ночь тиха. И мысли не-быстры.
Костер ровен - без дыма и искры.
Спокойны звезды и чиста Луна.
И я, как книжный Понтий, все без сна.
Как бес ли или как несносный сын,
Навряд достойный отческих седин,
Нарочно заточенный в тихий сад,
Где красота не истина, но яд!
Но адов зуд как кровь уже во мне
И я, счастливый, вой дарю Луне.

    *    *    *

Скрывая мысли даже от себя, 
Решая за других не те задачи - 
Легко рехнуться, ухо теребя.

Так и везет: с рубля - полсотни сдачи!
И ясен день, и осень золота,
И девушки милы своим нахальством.
И жгут карман упавшие полста!
И сводит, сводит тщетой пальцы!..

    *    *    *

Решая быть или не быть сейчас,
Легко уйти от твердого ответа,
Себе сказав, что "буду через час".

Найти в симфонии ватерклозета 
Гармонию. Забыться на полдня.
Бездумно зачитаться старой книжкой.
И выйти с ней, прочитанной, под мышкой,
В обычный вечер прожитого дня.

    *    *    *

В краях, где яд почти пожрал булат,
Где каждый сыт не тем, что нарыбалил,
Живу и я, завернутый в халат,
Как некий не-восточный и не-барин.

Во мне есть стать больного дремой пня,
Есть опыт жизни бывшей и умершей,
Есть равнодушье к ярким краскам дня
И страсть к ночи, холодной и кромешной.

Со стороны я не лишен сторон:
Мой странный абрис лыбится в тумане,
Как будто пню подвластен небосклон,
Сложенный ладным кукишем в кармане.

    *    *    *

Селедка пряного посола,
Любимая, увы, не мной.
Что ж, не таких судьба борола,
Неважно - счастьем ли, виной.
В местах привычных вещи дремлют
И я меж ними, в полумгле,
Другие открываю земли
В чудовищно родной земле.
(Великие стоят погоды,
 чудесные стоят деньки - 
 с небес свергаемые воды
 зовут отбросить прочь коньки.
 Так  в сером зареве свободы
 мы превращаемся в пеньки.)

    *    *    *

Я писем не писал уже давно.
Но вот - Луна за тучами, темно.
Глядишь, морозы скоро упадут.
Короче, златоосени капут.
Вообще, паря изрядно в вышине, 
Начнешь ценить неграмотность в стране.

Я знаю, время дорого в цене.
Но я не отвлеку ваш взгляд надолго.
Все просто - одиночество и волгло
В Природе. И не спрячешься в стене
Иль за стеной. Меж тем, молчанья груз
Прессует до размеров атомарных,
А быть настолько маленьким - кошмарно!
Хотя, чего я, собственно, боюсь?!
              -
Я так любил себя среди листвы, 
Упавшей вниз - себе казался выше.
Мне нравилось, что сверху головы
Есть кумпол неба, а не только крыши.
Мне странно было знать, что я живу
Как бы один и, все же, с Миром вместе.
Я чувствовал себя как лес - траву.
Я плыл, как ветром тронутая песня.

Я и сейчас... Но знаю, что - не так.
Могу, но не хочу. Плачу - не плачу.
Как будто бросил с моста вниз пятак,
А после ждешь в кармане рубль сдачи.
              -
Так стройный мир, так строгий этот мир,
Трещит по швам и скалятся осколки.
Так, что же я не глядя надломил,
Что разум мой бездарно ледоколит?!
              -
Привычные, тяжелые дожди.
Спеленутое тучами пространство.
И дни стоят как мертвые вожди,
Дарующие веру в постоянство.
И чьи-то песни бродят за стеной
Заблудшим стадом в сумраке оврагов...
И чувствуется лезвие спиной,
А под руками только фляга с брагой.
              -
А все не дастся сердце пустоте - 
Все верит глупое, во что-то верит;
Хоругвь моя на кривеньком шесте, 
Нелепая, по крайней мере!
              -
Вот так и пишется оно, письмо.
Отправить стыдно, не отправить - глупо.

Лети, неловко слепленный комок,
Рукой неверной запущенный тупо! 

    *    *    *

Дни похожи на шпаги.
Мир похож на глотателя шпаг.
Наши ночи - овраги,
А в оврагах скрывается враг.

Не враги мы с клинками.
И на наших клинках - не враги.
Не с руки с дураками 
Жить, поскольку и мы дураки.

    *    *    *

                          (соседу)
На наших окнах занавесок нет -
Смотри-гляди, да тайно думай,
Что, может быть, подсмотришь и минет.

Но нет. Дом спит, в ночную впрягшись думу.
В нем жив лишь я, себе стихи пиша,
Потягивая кофе и мечтая,
Как ты с балкона навернешься неспеша,
Руками, словно крыльями болтая.

    *    *    *

О ре вуар.
Кленовый лист от свар.
Красивый веер
И вуаль как рана
На фоне неба...
Распахни бювар - 
Под трепет свечки
Врут слова так странно!

Дождливый день.
Прогулка так долга,
Как только можно -
Только бы не дома.
Так слово "снег"
Отлично от "снега",
Как и "любовь" от "жизнь".
И это - аксиома.

    *    *    *

Человек.

Человек - это крест,
В подражанье окна переплету.
Человек - это "штопор",
Фигура в программе полета.
Он идет по дороге,
Не ведая, что по канату.
А под куполом неба - земля...
И, значит, так надо.

    *    *    *

Слово.

Да, слово - это пуля, но...
Но пули - не слова, но штучки,
Что безобразят ножки, ручки,
А то - и выключат кино!

Поэты - игроки в слова!
Невольные? Но те - из лучших...
- Вот палачи! Смертельно мучат!
Но - чтит мучителей молва.