***
Он уносит во тьму 
Сети, полные света,
Песни спелого лета,
Чтоб побыть одному
В краски мира одетым.
Он уходит во тьму
В кольцах звуков печальных,
Чтобы в странствиях дальних
Показалось ему
Что-то в корчах подскальных:
То ли свет, то ли тень,
То ли музыка эха,
В крошках первого снега
Пятна солнечных дней
И в скорлупках ореха
Ядра маленьких звезд,
Недозрело-зеленых,
Кисло-горьких до слез.
И, в ладонях копя
Чудеса мирозданья,
Он лелеет себя
В мраке вечно немом,
Чтоб ни звука не выпустить
К свету из дланей,
Ни луча не отдать
Царству музыки. Но...
Свет исходит из рук
И в неистовой пляске
Дарит яркие краски
Мгле, царящей вокруг
В расточительной ласке.
Звук струится сквозь пальцы
И капелью течет,
И тягучий, как мед,
Облекает запястье,
Оплывает и жжет.
И бездонную тьму
Наполняют виденья:
Свет венчается с тенью,
Звуки вторят ему
В чудесах озаренья
И сплетают венец:
"Он великий творец..."
В безграничном смятенье
Он на самом краю 
Наслаждается тенью,
Наслаждается мглой.
В утре юного мира
Плачет новая лира,
Нарушая покой...